他年纪轻，身形虽结实，但在那些肌肉虬结、满身伤疤的壮汉中，显得并不起眼。直到他平静地走向管事，表示要上台。

管事打量着他，眼中闪过一丝轻蔑：“小子，这里可不是你玩过家家的地方。规矩懂吗？打死打残，各安天命！”

云疏没有说话，只是默默在那张粗糙的、不知沾染了多少血污的生死状上，按下了自己的指印。

他的第一场对手，是个身材魁梧、满脸横肉的壮汉，显然没把这个清瘦的少年放在眼里。

然而，当锣声响起，云疏动如脱兔，身影快得只留下一道残影，避开对方势大力沉的重拳，一记刁钻的肘击狠狠撞在对方肋下，接着便是如同狂风暴雨般的近身短打，招招狠辣，直击要害！

那壮汉甚至没反应过来，便惨叫着倒地，再也爬不起来。

台下寂静了一瞬，随即爆发出更狂热的呐喊。

云疏站在那里，微微喘息，眼神冰冷，没有任何胜利的喜悦。

他只要钱。

接下来的几场，对手一个比一个强悍，手段也一个比一个凶残。

这里没有点到即止，只有你死我活。

云疏凭借着韩师傅所授的精妙招式、远超常人的反应速度以及在训练中磨砺出的狠劲，一次次将对手击倒。

但他的身上，也开始不可避免地添上伤痕。

拳头落在身上的闷响，皮开肉绽的刺痛，骨骼承受重击的酸麻……

他咬着牙，将所有的痛呼都咽回肚子里，脑海里只有一个念头：撑下去，拿到钱，买药，救夫人。

汗水、血水模糊了他的视线，额角的伤口流下的血滑过眼角，带着腥咸的味道。

他的衣衫早已被撕破，裸露的皮肤上布满了青紫的淤痕和渗血的伤口，每一次呼吸都牵扯着胸腔的剧痛。

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但他不能倒，台下那些疯狂下注的看客，不会同情一个失败者。

倒下去，就意味着失去一切，包括那救命的赏金。

终于，在不知击倒了第几个对手后，管事将一袋沉甸甸的、沾着不知是谁的血迹的铜钱扔到了他面前。

云疏踉跄了一下，几乎站立不稳。

他弯腰捡起钱袋，紧紧攥在手里，那冰冷的触感让他昏沉的头脑清醒了一瞬。

他没有停留，甚至没有去看台下那些或惊叹或贪婪的目光，拖着几乎散架的身体，一步一步，艰难地走出了这个如同炼狱般的地方。

寒冷的夜风如同刀子般刮在他滚烫的皮肤和绽开的伤口上，带来一阵阵尖锐的刺痛。

他靠在一条僻静小巷冰冷的墙壁上，剧烈地喘息着，每一次咳嗽都仿佛要震碎五脏六腑。

他勉强抬起颤抖的手，抹去糊住眼睛的血污，借着微弱的月光，看了一眼手中那个沉甸甸的钱袋。

够了……应该够了。